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Ich stiess 1959 in Grenchen am Jura-Südfuss als zweites Kind, 3 Jahre
nach meinem Bruder zu dieser Welt. Sie bestand zur Hauptsache aus
einer bescheidenen und - vielleicht gerade deshalb - sehr liebevollen
Arbeiterfamilie. Schon ein paar Jahre später wuchteten unsere Eltern
ihr hart erarbeitetes Mobiliar nach Büren an der Aare, ein hübsches,
historisches Städtchen im Berner Seeland. Dort verbrachten wir unsere
zwar luxusarme aber sehr glückliche Kindheit und Jugendzeit. Nach
der Primar- und Sekundarschule sollte, nach Meinung meines berufenen
Berufeberaters, eine steile Karriere im kaufmännischen Bereich angerissen
werden. Einem ersten, recht mühsamen Aufstieg, der in einer gelungenen
Lehrabschlussprüfung gipfelte, folgte der tiefe Fall - wahrscheinlich
über eine Klippe des Piz' Lingua - zum Gemüserüster in eine Genfer
Coop-Filiale. Französisch sollte dort meine zweite Muttersprache werden.
All diese Gemüserüster in der Abteilung "Fruites et Légumes"
redeten zwar ununterbrochen, aber ausschliesslich spanisch. Also überliess
ich Kohl, Gurken et "les fraises rouges" den Südländern,
flüchtete kurz entschlossen in ein welsches Backoffice eines Bureau
de change der UBS hinab - und zählte haufenweise - Peseten. Von morgens
um 6 bis abends um 9 Uhr, während 365 Tagen im Jahr, also auch sonntags
und an Weihnachten. Je höher mich die Routine zählen liess, desto
unbändiger wurde mein diesen angeblichen Wertpapieren gegenüber empfundener
Ekel.
Unzählbar viele klebrige und stinkende Noten später verabschiedete ich mich
von dieser ausnahmslos schweizerdeutsch sprechenden Geldwäscherbande
mit einem glücklichen, weil erlösenden "Adios", und stieg
intern in die Abteilung Publicitée auf. Dort liess man mir absolut
keine Chance, in schweizerdeutsch oder spanisch zu konversieren; man
sprach intolerant französisch und löste sämtliche Probleme achselzuckend
mit einem von Gleichgültigkeit geradezu überschäumenden "Bouf!".
Daran - ich gebe es zu - lässt sich's gerne und deshalb widerstandslos
gewöhnen.
Nach zweijährigem Aufenthalt in Genf vermochten mich die hohen Saläre nach
Zürich zu locken. Ich liess mich von ihnen mit einem "Bouf"
kalt erwischen und zog also in diese zweite Grossstadt in meinem Leben.
Dort wartete meine jetzige Frau - nicht auf mich. Erst nach jahrelangem
dickhäutig machenden Kampf - die Konkurrenz war zahlreicher und zuweilen
hübscher - konnte ich sie dazu bewegen, sich in ein Brautkleid zu
zwängen um dann im richtigen Moment die wohl weltweit ähnlich gestellte
Frage mit "Ja" zu beantworten. Sechs Jahre später, es war
Heilig Abend 1990, sollten wir erfahren, dass weder der eben genossene
warme Hinterschinken noch der würzige Kartoffelsalat für die akuten
Bauchschmerzen meiner Frau verantwortlich gemacht werden durften,
sondern dass unser bereits seit neun Monaten sehnlichst erwartete
Sohn Philippe mit einer geradezu Wehen auslösenden Beharrlichkeit
zum Ausdruck gab, dass er endlich die angeblich so bunt glänzenden
Christbaumkugeln selbst bewundern wolle. Ein paar hechelnde Stunden
später erblickte er das Kerzenlicht der Welt. 2 ½ Jahre danach, man
schrieb das Jahr 1993, sollten wir uns zum zweiten Mal als die glücklichsten
Menschen zwischen den nördlichen Eisbären und den südlichen Pinguinen
fühlen: Unsere Tochter Corina hatte das fade Fruchtwasser satt und
schwamm unter tosendem Applaus ans Neonlicht.
Ich fing bereits in meiner Jugendzeit zu schreiben an. Zuerst Gedichte,
später vorwiegend humoristische Prosatexte und kleine, fast ausnahmslos
satirische Theaterstücke für besondere Anlässe, wie z.B. Hochzeits-
oder Geburtstagsfeste, Partys, Jubiläen, Trauerfei... - nein, das
nicht. Ein zwingendes Bedürfnis, meine Gedanken aufs Papier zu bringen,
verspürte ich aber erst nach Philippes Geburt. Ich wollte damals dem
kleinen bewindelten Geschöpf einfach ein paar interessante und wichtige
Dinge sagen, ihm diesen oder jenen Zusammenhang erklären, aber just
dann, wenn es mich dünkte, als ob er es endlich begriffen hätte, machte
er mich lauthals und beharrlich auf sein angeblich gutes Recht auf
einen anständigen Schnuller aufmerksam oder schlief, merkwürdigerweise
schreiende Erpressungen für einmal beiseite lassend, sofort ein. Also
hatte ich mich vorerst damit zu begnügen, meine Äusserungen stumm
zu notieren, nahm mir jedoch vor, später diese Aufzeichnungen meinem
Sohn unter die dann bestimmt ausgewachsene Nase zu halten. Mein erstes
umfangreiches und bisher noch unveröffentlichtes Manuskript trägt
deshalb den zugegeben schlichten Titel: "Der lange Brief an meinen
Sohn".
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